Volveré a los sitios donde nunca he estadocomo vuelvo siempre al punto de partida
vendo corazones de segunda mano
y unas zapatillas para huir de prisa
con la conciencia tranquila
con la rabia precisa
miro a todos lados
Después de veintisiete arañazos de piel roja, este ciudadano de pueblo, quiere volver todos los días a sitios donde nunca ha estado, como bien canta, D. Enrique González en su morrisiana canción, En el disparadero. Pero también volver siempre a su punto de partida, como habitualmente hace todos los días, que, dependiendo de su intensa vida social, suele variar entre la franja horaria de las nueve y doce de sus noches, a Casa Remedios.
Quiere volver a esos sitios, donde tras muchos arañazos, siempre volvía en los Agostos de sus calendarios, será también que añora sus arañazos decenarios, cuando atravesaba en un avión de tierra blanquiazul, tierras francesas, en busca de historias para matarse de risa, Pubs con entrada gratuita, rebosando exceso de magia celta, o al menos se lo parecía, a pesar de que sabía de sobra, que esa magía venía importada de nuestra tierra, por D. Manuel Brañas & Cía.
O aquellos primeros besos, que le robaba una chica al anochecer, sentados en un banco al lado de un puerto, sin barcos amarrados, que le parecía el paraíso, hasta que este, se trasladaba a la habitación de una residencia de garçons, donde sus intentos por llegar a la tierra de la felicidad, se estrellaban contra una muralla de catorce abriles. O los desfiles triunfales, por la capital del interceltismo, donde uno se sentía como una estrella de rock and roll, las cenas en Villas Celtas, donde las papeletas azules, eran su pasaporte con licencia para no pagar sus excesos.
Pero este ciudadano, también echa de menos sus arañazos, dónde en un octavo cielo sudamericano, se internaba en un cuarto de dos por dos, buscando con ansias un ventanuco, con la ayuda de una silla, y al otro lado lo sorprendían ladies de la mala vida, despachando sus últimos viajes a la felicidad, ya bien entrada la madrugada, por un par de bolivares. O los interminables botellones, en suites presidenciales, donde su mejor compañía, era un tri yann, tres cacharros y una botella de bourbon de Tennessee, y el ciudadano, al primer viaje intentaba conquistar maletas llenas de desorden.
Pero como suele pasar siempre al final, cuando se acerca el sprint final del viaje, al gallego, le taladra la cabeza, eso que se viene llamando, melancolía, a morriña. El ciudadano empieza a sentirse inquieto, nervioso, deseoso de llegar a esas tierras amarillas de Castilla, que solo significan una cosa, El Padornelo esta a vista de pájaro. Entonces asoma la cabeza por la ventana del avión de tierra, y ya todo se vuelve a la normalidad, bocadillo de jamón en el Mar Rojo, después de ingestas de alimentación para salir del paso. Y súbitamente, el avión empieza a descender, hasta aterrizar, como siempre en el punto de partida, y la cama de Casa Remedios, le invita a soñar ya, con el siguiente Agosto de su calendario.
Estas líneas, sin mucho sentido para su autor, vienen precedidas bajo el influjo de la bossa nova de Doña Cesaria, el rock francés de Elliott y los valses del Huracán Ambulante, y como de costumbre, con un Winston entre sus labios.
